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80 pages, Paperback
First published June 1, 2006
Después
El cielo de veras que no es éste de ahora
el cielo de cuando me jubile
durará todo el día
todo el día caerá
como lluvia de sol sobre mi calva.
Yo estaré un poco sordo para escuchar los árboles
pero de todos modos recordaré que existen
tal vez un poco viejo para andar en la arena
pero el mar todavía me pondrá melancólico
estaré sin memoria y sin dinero
con el tiempo en mis brazos como un recién nacido
y llorará conmigo y lloraré con él
estaré solitario como una ostra
pero podré hablar de mis fieles amigos
que como siempre contarán desde Europa
sus cada vez mas tímidos contrabandos y becas.
Claro estaré en la orilla del mundo contemplando
desfiles para niños y pensionistas
aviones
eclipses
y regatas
y me pondré sombrero para mirar la luna
nadie pedirá informes ni balances ni cifras
y sólo tendré horario para morirme
pero el cielo de veras que no es éste de ahora
ese cielo de cuando me jubile
habrá llegado demasiado tarde.
Angelus
Quién me iba a decir que el destino era esto.
Ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen prohombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.
Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.
Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.
Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.
the first glances
no one knows on what solitary october night,
of fatigued goblins who no longer appear,
the lost infancy can be sacrificed
alongside memories that are being made.
what a surprise to have suffered in desolation,
hear how anger trembles in the temples,
in the chest, in the impatient muscles
feel how the lips divest themselves
of marvelous and careless verbs,
of defended numerals in the dead air,
and how other words, new, hardened
and already tired conspire
to obstruct the only true phantom for us.
how to find a place with the first look,
a place where to grasp the long solitude
with the first look, without wasting
the first glances,
and if there remains maltreatments of meanings,
shells of ideas, filthy purity,
how to find a river with the first steps,
a river - to wash them - that will take them.